Стихи

Посреди горячего лета, тополиного пуха,
Между пятиэтажкой и звоном ручья,
Я пишу, как проклятая, чтобы не съехать кукухой,
Ах, кукуха, кукушенька ты моя.…

Я видела, как женщины на тебя глядят:
Словно ты — вода,
Последняя вода в мире.
Они забывали вещи в твоей квартире,
Словно надеялись, что из них прорастет сад.
…

Он говорит:
На прошлой неделе
Я влюблялся пятьдесят четыре раза.
В отражение в вагонном окне,
В изгиб плеча,
В походку.
Как жаль, что я не поэт.
Разлетались бы стихи каждый раз,
Как из-под ног Серебряного Копытца.…

Лето наступило шелестом птиц и веток,
Толстыми муравьями на дубовых корнях.
Утром он сказал, чтобы я не брала энергетик,
И ещё что любит меня.…

Наступает весна, Персефона выходит из ада,
Не споткнувшись на корне, не плача, не глядя назад.
Пахнут яблони медом и пылью, привычным укладом,
Зарастает крапивой и солнцем заброшенный сад.…

Я не умею в социальные танцы, я привыкла идти на вы.
Накрайняк подруга-ведьма мой страх выльет.
А тебе скоро Эльза рубашку сплетёт из колючей травы
Смирительную, избавляющую от крыльев…

Я не знала, что такое домой.
Я жила в семи городах, и ни один из них не был домой.
Я влюблялась каждой весной.
Я выходила замуж, как в бой,
каждый раз думая о разводе.
Я входила в живые и мертвые воды,
Выходя не мертвой и не живой.…

Скорость и расстояние.
Попрощаться.
Длись, моя мания.
Длись, моя мания.
Не кончайся.…